Виждам края на един ден- моя ден. Свечерява се, стадата се завръщат от паша. Моето куче очаква вечерната дажба и свободата от синджира - ще е пазач през нощта. Мрачно е, небето стои ниско над двора, още малко и ще падне с трясък върху сухата земя. Но едри капки дъжд, бавни и спокойни ме подканват да се погрижа за млякото , събрано през деня в напращелите вимета  на кози и крави. Връщам се, ведрата са пълни с ухаещо на треви мляко. Старата ми майчица го прецежда и разпределя - за сирене, за кисело мляко, за катък, за котките. Има за нас, има и за всички, които чакат и се облизват.
Притъмнява. Сядам под старата круша, чакам слънцето съвсем да потъне, нейде зад запустелия двор на съседа, отдавна дезертирал оттук.
Красиво и тъжно е. Това май съм го виждал вече. И мисля си, че всичко се повтаря.
И си спомням думите на Аксел Мунте, когото малко хора знаят днес:
"Бях мъртъв и не го съзнавах."